Mirih Berbin

Llegar hasta el principio

La mejor forma
es haciéndome un camino
divisar la línea
aprender del vuelo de los pájaros
llegar hasta el principio de la tierra plana
hacerme un final
y abrir nuevamente mis alas
Para esta vez
no sucumbir ante el S(e)ol.


Mirih Berbin (Guayana, Venezuela 1983). Es Poeta, Traductora y Promotora cultural. Es autora del libro Mareas (2009).

Rafa Mammos

Foto:

Hiperluz
Tienes las manos transparentes, y en su regazo no permanece el agua.
¿No es más blanco este sol que entra y sale? ¿Que envaina y desenvaina tu cuerpo?
Todas las cosas se muestran, aunque no puedas retenerlas,
se muestrancomo girando a través, a lo largo del cielo líquido,

a través de tu pecho, que la luz traspasa sin riendas.


Rafa Mammos

Rosa Silverio

Un hombre sabe cómo partirte en dos

Un hombre sabe cómo partirte en dos
ha estudiado bien dónde hacer el corte
el lugar exacto en donde debe enterrar el cuchillo.
Sabe también que antes de desplumarte
debe retorcerte el cuello
calentar el agua
luego podrá guisarte con sus especias favoritas.
Un hombre conoce los trucos para ganar la partida
para quedarse con el botín
y huir sin dar explicaciones.
Siempre memoriza tus puntos cardinales
siempre te engatusa
te caza
te domestica
y luego te corta como una naranja
que reparte con presunción entre sus amigos.
Un hombre actúa como un dios
te trata como un pastel
y sabe cómo partirte en dos
sabe cómo hacerte infeliz
sí que lo sabe.

Rosa Silverio (Santiago de los Caballeros, República Dominicana 1978). Es autora de los poemarios.

Gladys Mendía

Foto: Marco Gajardo.

Parpadeos del incendio

en el túnel a veces veo la mano
a veces las piernas
y luego salgo a la nieve negra
parpadeo de luces entre ceguera y videncia
parpadea la nieve en las montañas
me encandila el relámpago que salta
me hiere los ojos como hundiéndolos en los vapores oscuros
la nieve es el mar
se le salen los colmillos goteando
quién es uno sino un poco de nieve
el túnel es el parpadeo en sombras
pero veo todo derretirse en sombras
pero veo todo derretirse corriendo
en el túnel intermitente los ojos parecen girar
dar vueltas de ruleta
las ventanas del túnel te permiten cosas
asómate a la ventana
qué es uno sino un asomarse
el viaje comenzó
aunque no te muevas el viaje comenzó
desde las ventanas veo las semillas que aún no revientan
y ya piensan en el fin
el túnel me enseña la voz
aprendo a usarla
cómo será la voz
es negra
es india
es blanca
el túnel es la destrucción lenta
el viaje es la mezcla entre sombras y luces
entre paredes y ventanas
no veré el sol de la voz pero el viaje ha comenzado

Gladys Mendía (Maracy, Venezuela 1975). Es directora de la revista Poetas del cinco y traductora de la antología Transito de Fuego.

Federico Irizarry Natal

Foto: Sonia Gaia


Zoom

Poetísimos:
yo, federico;
poeta menor;
ignorante de mi genoma;
lavavajilla de dioses.
Nacido, no apaleado
bajo el signo de ningún eclipse;
rojo como el bronquio de un pescado.
Rr con rr;
adúltero fallido;
adulto follando;
fallecido y adusto:
hiena en mí mismo
y oficiante de cobaya.
De nada, poetísimos, reniego:
ni del rebudio entre los carismáticos,
ni del mirar a los recién nacidos
con la cara de la mónada de Munch,
ni de hacer el amor bajo el influjo
de los helicópteros de Stockhausen.
Insecticida y maderable,
miro sonriente a la cámara,
digo oink,
y respiro un poema por la nariz.
Mañana juro correrme a latigazos
frente a dos piedras del tamaño de un televisor.

Federico Irizarry Natal (Ponce, Puerto Rico 1972). Es autor del libro Kitch.

Valeria Zurano

Foto: Marian Nemarnich.

“Un niño y un cuchillo, enamorados carne y hierro, buscan en el alma la selva que los salve.
Aromas y llantos boca de hielo sobre cicatriz de pureza.
Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.
Sueño del niño que muere en su Casa de Silencio en el cielo del espanto,
hierba de tristeza amor de nadie.”
-Miguel Ángel Bustos
(1932-Desaparecido en 1976)


Acordate pequeña muñeca cuando nos abrazábamos buscando reparo en ese rincón de sábanas gastadas que colgaban de la silla y te decía que ésa era nuestra casa nuestro pequeño e insignificante mundo el lugar donde podíamos construir nuestro propio infierno.


Esta infancia era el gran síntoma del genocidio tenía miedo mucho miedo de que le hicieran daño a mis muñecas que vinieran por ellas que me separaran de ellas que les arrancaran sus hermosos sueños de muñecas de trapo.


En nombre de esa cruzada debimos dejar la casa salir a caminar por el campo bajo la luz de las estrellas el campo nos hundía lentamente en su secreto nocturno mientras las luciérnagas bajaban el cielo a la tierra y entonces los libros prohibidos palpitaron a pesar de que alguien le contaba a mis padres sobre cómo las llamas devoraban las hojas sentí que la oscuridad nos dolía como nunca.

Valeria Zurano (Buenos Aires, Argentina 1975). Es autora de los poemarios Barco en llamas, Las damas juegan ajedrez y Operación claridad.
Nota: Estos poemas son una muestra del poemario Operación claridad. Operación Claridad fue un operativo que implementó el Gobierno Militar de Argentina de 1976 para combatir los focos subversivos del ámbito educativo y cultural.

Andreu Navarra Ordoño

Himen o serrín

anonadado o limpio
puta o faro en un desierto
clavado en mis dos ojos el cuervo
de mí mismo o yo
aplastado por el peso del espejo

faro de luz sobre la ceniza
biafra – un baile de esqueletos
niños de cristal y ceniza
devorándose como perros víctima
en este continente o nada
como aquella rana o nado
por la arena desvirgada de mí mismo

nado por la llanura de mí mismo
escucho los olores que son un insoportable cigarral
cúpula en mi costado o lados
paralelos de un triángulo
sin los ojos de los demás
una voz o silencio verde
proyectado sobre mí

la pared frígila cayendo sobre
salones desportillados
un gato que cruza en diagonal
ventana sellada sin ladrillos de mí mismo

lunas agonizando sobre tu rostro
mentiras acolchadas sobre el asfalto
verticales versículos sobre las mamparas-homúnculo
pájaro inoculado en la verde perspectiva de mí mismo
pequeño akhenatón idiota
adorando a la nada

himen o serrín
día recitado por un dios estrábico
bóveda cuadrada es decir incrustada
es decir enfrentada a mí
es decir una bóveda o la nada
como grey de torvos asesinos
acechándome

acodado en el glande de dios
afincado en el filo de la cuchilla
fiebre hundida de mis ojos
anegados en la niebla eléctrica de dios
este ser anegado por la ola de sí mismo
o arco desmontado por sus propias cejas

en la plenitud del abrazo surge el chorro de incandescente nada
acudo como la imagen de la dislocación en mi noche de plata
plata como semen
acumulado o nulo en almacén o bolsa
la dislocación nervuda de una iglesia unánime

cazador de oscuros élitros
donde la luz y el campo acaban
con o sin razón arrasados por la voz de fuera
decidimos trasladarnos al fin de la playa
para extraer de los ojos fijos
en el fondola textura papilar de nuestro genital licuado

puta lacustre somos
nublada fotografía de una vulva necia
cazadores de oscuros élitros en un bosque que se funde con lo
liminar
o nuestra propia madre-desaparición


Andreu Navarra Ordoño (Barcelona, España, 1981). Es autor del libro Suicidio súbito.